It Hurts Me Too

When things go wrong / go wrong with you / it hurts me too

Shymay ci chiede un parere su un brano di prosa e una poesia

- plastic passion -

sono seduto sul davanzale della mia stanza e fumo. il mio piede dondola e guardo le luci lontane. pulisco la cenere che è caduta sui pantaloni.

posso oziare quanto voglio, tanto la notte è mia. nessun rito codificato a cui sottostare. nessuna fretta di ingollare la cena, di correre sotto la doccia e di mettermi la camicia bianca, che gli amici sono di sotto ad aspettare. guardo le luci lontane e sorrido. fumo. non desidero starmene da qualche parte con un bicchiere in mano mentre ascolto il bla bla bla della gente, impegnata a parlare di niente e vedere le loro facce di plastica tese in un sorriso di circostanza mentre gli propino le quattro frasi che ho imparato a memoria per fare conversazione. non che sia stupido. è solo che non mi va di sprecare fiato con chichessia per ottenere sbadigli trattenuti a stento. che oltretutto mi irritano nel giro di cinque minuti. preferisco stare qui. zitto. in silenzio. la gente ora mi compatisce. quei poverini sono tutti tesi a sbandierare consigli, quando è evidente che non sanno nè parlare nè stare zitti.

il giocattolo è stato buttato quando si è rotto. niente di più, niente di meno. qualcuno passa fischiando giù in strada. tengo la sigaretta tra le labbra mentre mi sposto. ogni tanto passa qualche macchina. finisco la sigaretta. vado a dormire.

3 febbraio 2005

Splat

Electronic Jason Pollock

Loves Technicolor

colore virtuale

che sgocciola dal mio computer

fiamme nel buio

e' quello che mi manca

oooooooooh i love pop

sigarette fumate

in piedi

davanti ad un fuoco

con l'aria che ti fa tirare su il bavero

fat jackie se ne sta a letto

sognando di essere davanti alla tv a fare ginnastica

fotografie tagliate e reincollate

visi multietnici

ma un' unica cultura

piangi per il pop

ma non ti sei accorto che ogni giorno e' un nuovo giorno anni 60?

aaaaaaaaaaaaah

oscenita' liriche in uno spot di biscotti

il jazz a ny

ascoltato solo attraverso i film

subway song

scorre questo paesaggio metropolitano

fatto di flash

e ombre

sincopato bianco

e nero

aaaaaah

mosche in bocca

e nessun pensiero in testa

sotto il sole

i rolling stones del xxx secolo

ancora blues in cantina

a newborn patti smith

taccuino di appunti

scritto guardando per aria.

Il responso di G.O.D.

G1 era seduto da solo al tavolo delle riunioni dei G.O.D. Osservò preoccupato che la scritta in alto ("Google Mail") virava verso il giallo e friggeva anche un po'. Brutto segno. Sul tavolo, il testo della recensione.

Il malumore sembrava essersi diffuso tra i G.O.D. come per contagio. Chi giaceva schiacciato da montagne di lavoro da sbrigare, chi aveva cazziato la persona sbagliata, i.e. il capo (come, anche i G.O.D. hanno capi ? mistero della fede), chi quella giusta, chi aveva ogni sorta di casini in corso che qui non dettagliamo.

Per cui G1 non si stupì nel leggere la recensione...

Esistono due macrocategorie di scrittori. Gli scrittori che scrivono per un pubblico e gli scrittori che scrivono per se stessi. Evitiamo qui di entrare nelle sottocategorie (gli scrittori che scrivono per un pubblico che non li capisce, gli scrittori che scrivono per se stessi e neanche loro si capiscono e così via) e possiamo senz'altro affermare che Shymay appartiene indubbiamente alla seconda macrocategoria (e forse alla seconda sottocategoria). Ora, non sapendo qual è il reale obiettivo della nostra aspirante scrittrice, risulta difficile dare dei consigli sensati. Ma visto che Shymay si sottopone al nostro giudizio, e che noi siamo innanzitutto lettori e poi ghost, non possiamo esimerci dal considerare poco incisive (ed evocative, tanto per essere in tema) alcune parole e frasi: il piede che dondola, la cena non ingollata, il bla bla bla della gente, le quattro frasi propinate e così via. Un piccolo apprezzamento per il colpo di scena finale: leggendo, è facile supporre che il protagonista avrebbe dovuto buttarsi di sotto, spiaccicandosi sulle luci lontane o su un passante fischiettante. E invece, clamoroso al Cibali, se ne va a dormire!

Per quanto riguarda la poesia, concediamo il beneficio della (totale) licenza poetica (dal senso, dal ritmo, dalla costruzione, etc, etc.). Con un piccolo dubbio: perché prima "aaaaaaaaaaaaah" e poi "aaaaaah"? Colpa delle mosche forse?

"Ammazza.." pensò G1 "Però a me la poesia - con più dripping che pop, per la verità - non era dispiaciuta"

Poi la sua natura maligna tornò a prendere il sopravvento

"... Ma quel 'Jason Pollock' lo correggo o era voluto ? ..In dubio.."

Postò il tutto, poi aprì la finestra per far uscire il lieve odore di zolfo.