Chiste

Insieme a te non cisto più.

On. Min. A. Fruzzetti

in "Questo soffritto viola

no non esiste più"

Ed. Revisionismo canoro.

Berlusconi. Ma come è possibile?

Ho perso il conto delle lingue in cui negli ultimi quindici anni mi è stata rivolta questa domanda: una domanda a cui non ho mai saputo rispondere. Ecco, doveva succedere anche in Ammerica, ora che non te la puoi più cavare con la foto di Bush che guarda concentrato in un binocolo tappato. Perché Bush non esiste più.



Berlusconi. Ma come è possibile?

Non lo so, spesso non c'ero, e se c'ero, comunque, non lo sapevo. La butto sugli anni 70, su capitali da investire nell'edilizia, su un allevamento equino in cui c'erano tanti cavalli quanti stallieri, su un politico che decideva a percentuale fissa, su signori incappucciati ma non del kkk, sulla proprietà dell'informazione da scalare, su sentenze scritte sul braccio destro, su sentenze scritte sul braccio sinistro. L'argomento è interessante per il mio interlocutore, ma penso che non sia traducibile in italiano, perché soffre di una mancanza irredimibile: è un argomento razionale. E se tutto ciò che è reale è razionale, tutto ciò che è razionale è démodé. E l'Italia, sia detto in anteprima, è il paese della moda.



Allora rifletto, e quando rifletto mi tocco un orecchio. Lo faccio esattamente da ventitré anni, ma la spiegazione del perché richiede che si cambi pagina e che intimi ai deboli di stomaco di fermarsi qui.







Ventitré anni fa mi si formò una cisti sebacea nel lobo di un orecchio. Brufoli, punti neri e cisti occupano un terzo della vita di una persona, lo dicono le statistiche, e considerato che l'altro terzo è dedicato al sonno, resta solo un terzo per la burocrazia. Tutti (non fate finta di niente)  sanno perfettamente che il destino di una cisti si decide in pochi giorni, una settimana al massimo: la cisti si riassorbe o si installa per sempre.



Esistono nondimeno eccezioni: cisti che, stabili da anni, all'improvviso esplodono. È un evento spettacolare ed emozionante, in cui l'individuo si fa universo e la cisti supernova. C'è chi per tutta la vita ricorderà quell'istante, cercando invano di riprodurlo nella memoria. Gli innumerevoli (provare per credere) gruppi di discussione in rete in cui gli utenti si scambiano le loro esperienze al riguardo, corredate di fotografie e filmati, dove pullulano mestatori impostori e millantatori, dove i più timorati cercano ricetto in ridicoli camouflages ("la cisti era di mia moglie, io gliela ho esplosa"), testimoniano di questa realtà.



Le cisti deflagrate possono sempre riformarsi e diventare inestirpabili. Invano chi ne è affetto (o graziato) le tortura  con spilli, coltelli arroventati, microscopiche ghigliottine costruite all'uopo e facilmente reperibili ovviamente su internet, morse, tenaglie, fiamma ossidrica e tutti gli altri strumenti del fabbro. Gli unici risultati sono infiammazione e ingrossamento, nient'altro che stimoli ulteriori a proseguire la battaglia.



All'improvviso capisco che quel piccolo oggetto dentro il lobo racchiude, nel sebo (maleodorante, a dar retta ai siti menzogneri) che contiene, la risposta alla domanda iniziale, in forma di allegoria, simbolo, anagogia, figura, schema.



Liberarsi di una cisti però è facile, basta un medico qualsiasi. Ma dal medico non ci si va, perché non ci si vuole davvero separare dalla supernova personale che potrebbe sempre, anche ora, decidere di esplodere. E al medico non avremmo il coraggio di chiederla indietro, perché anche se fingessimo una cugina che studia biologia o un criceto ipoglicemico, lui, il medico, ci sgamerebbe subito: anche lui ha le sue supernove nascoste.



La Garzantina garantisce che in ogni caso la cisti non può estendersi più di tanto e non degenera mai.