Un cuore in inverno

Il perverso nuota sempre parallelamente alla riva del mare. Vive di rituali, di aggeggi rassicuranti (di abitudini, insomma), con la valigetta piena di creme solari, pomate antiurticanti, il salvagente sempre a portata di mano, just in (suit)case: e poi manette, fruste, vibratori, masochismi, sadismi, narcisismi (e ancora: cellulari e internet e skype e chat e filtri su filtri e specchi e specchietti e li mortacci tua). Lo rassicurano, perché in fondo è paralizzato dalla paura. Guarda il largo, lo immagina pieno di pericoli, forse ha ragione, ma tanto non lo saprà mai, non verificherà mai se laggiù ci sono davvero le meduse, gli squali, i leviatani, le correnti e i tifoni, l’acqua gelida e gli scogli e le Scilla e Cariddi e le sirene e magari addirittura l’avversario in persona, con tanto di corna e zampe di capro coperte da Prada. Lui, il perverso, ha trovato la soluzione; gli altri sono tutti pazzi, lui no: nuota parallelamente alla riva, senza mai deviare dalla linea immaginaria e delirante che ha tracciato e che vede solo lui. Per terrore dell’inferno, se ne è costruito uno piccolo piccolo tutto per sé, un monolocale piccino picciò dove ha sostituito porte e finestre con trompe l'œil forniti dall’ikea: e ci rimane chiuso dentro, al calduccio, forse raccontandosi che ci starà solo una “saison”, a espiare colpe di cartapesta e comporre poesie, per poi accorgersi che quella stagione blindata è durata un’intera vita e lui ha scritto solo un milione di volte che il mattino ha l’oro in bocca. Più Robertetti che Rimbaud, insomma. Come il naufrago nell'isola di Morel o come se Truman, dopo aver spento le telecamere che riprendono la sua “esistenza”, fosse rimasto nella cittadina dei puffi dove è nato e cresciuto.